'A sera papà se mise al letto prima der solito, io e mamma stavamo ancora a finì de cenà, ma lui s'addormentò quasi subito in quarche parte dell'atlante geografico. Chissà se 'n mezzo a que'e pagine er muro de Berlino ce stava ancora: nun se ne parlò più, né sarei mai stato 'o studente che papà sperava. Lui qua'a notte ronfava, era troppo stanco pe' pensà a la sorte dell'Unione Sovietica o a qualunque artro stravorgimento politico; er peso der monno gravava tutto sur cuscino suo. Je sfilai er volume da'e mani e 'o rimisi a posto, feci piano piano pe' nu svejallo: 'a mattina papà doveva annà 'n cantiere e se sarebbe dovuto arzà presto, forse prima de Gorbaciof.
In attesa del tuo commento, cosa avrebbero detto loro?
Questo racconto è un altro racconto che sogna di essere se stesso.
Mi ha ricordato qualcosa. Ma non so cosa. O quando.
Gradevole, ma manca il marciume.
Un finale troppo sobrio. Avrei aggiunto un cadavere.
Troppo sincero per essere alla moda. E troppo breve per essere noioso.