Er padre de Sergio me guardava co' 'a testa che je dondolava, me disse: «Paolé, er problema de mi' fijo è che nun l'ha mai sentito er dolore de'e botte, soprattutto de'e mie.»
«Lasciatelo sta! Poro Sergetto!» ripeteva 'a madre mentre je passava 'na pezza bagnata su'e ferite. Me n'annai quanno Sergio s'era addormentato sur divano. Er padre m'accompagnò a'a porta: «Grazie» me disse, e me resi conto d'avello visto sempre e sortanto co' 'na canotta bianca piena de panza.
Quanno eravamo regazzini mi' madre nun voleva che annassi 'n giro co' Sergio, perché lei pure aveva capito che era mezzo sbandato: ner quartiere s'era fatto 'na brutta nomea, ma nonostante tutto semo sempre rimasti amici. Lui m'era rimasto amico perché nu 'o giudicavo mai. Sapeva che io nun rubavo e che nun je dicevo gnente. E lui nun diceva gnente a me: perché ce sò pure quelli che rubano e te dicono che sei 'n cojone se nu lo fai pure tu.
Artri scippi tempo dopo j'annarono bene e Sergio se fece artri du' tatuaggi: uno sull'avambraccio destro cor nome de 'na pischella scritto in gotico illegibile (tra l'artro proprio 'na settimana prima che 'sta pischella lo accannasse pe' mettese co' 'n poliziotto) e l'artro su'a schiena: 'n disegno enorme e 'ncomprensibile a colori che pareva 'n test psicologico. Je piaceva mostralli a tutti, arzava 'a majetta e diceva: «Belli ve'? Ce l'ho solo io 'sti tatuaggi.»
«Ma che cazzo te sei fatto disegnà? Pari scorticato!»
Sergio ar bar ce veniva sempre de meno e frequentava certi tipi 'n po' pericolosi, de questi che girano dentro 'e macchine co' i vetri scuri, che nun parlano co' nessuno, nun se sa come se chiamano, che se guardano sempre 'e spalle. Già verso l'estate nun me cercava più, manco ar telefono e presto 'o persi de vista. Nu 'o sapevo che 'sti tipi l'avevano convinto a fà 'na rapina e che poi era stato arestato. M'arivò voce tempo dopo ar bar, da uno che aveva 'ncontrato er padre de Sergio.
