Intanto su'a rubrica der telefono cercavo contatti che m'avrebbero sicuro trovato presto lavoro.
Vinicio sur treno s'è addormentato quasi subito, bocca spalancata e bava sur mento. Ronfava. Me sò detto che sicuro Vinicio nun era 'n artista, ma poteva esse davero lui stesso 'n'opera d'arte, proprio come avevano pensato i turisti che 'o fotografavano abbioccato ai piedi der trabattello. Quello che je mancava era solo er titolo, così je n'ho trovato uno. Ho strappato 'na pagina bianca da'a guida der museo, ciò scritto: "L'omo cor monno su'e spalle". J'ho poggiato er fojo sue braccia 'ncrociate e ho sussurato: «Fatte sta dormita va, ta'a meriti.»
Du' signore sedute sui sedili accanto guardavano Vinicio, sghignazzavano e se davano spallate, allora j'ho detto: «Che cazzo ve ridete vorei sapé. Nu l'avete mai visto 'n omo stanco?»
Quelle se sò fatte subito serie, hanno fatto finta de gnente e se so messe a giocà cor telefonino. Vinicio ha dormito senza 'nteruzioni fino a destinazione, come se quer sonno estremo, quasi parente da'a morte, fosse l'unica anestesia pe' sopportà tutta 'a sofferenza der monno.
