'Na folata de vento me strappa da'e mani er pannolino sporco de mi' fijo e 'o trasforma in un aquilone demmerda che sorvola 'n pajo de ombrelloni davanti ar mio, fa acrobazie svojate tra cielo e mare, precipita su 'n omo gonfio de muscoli steso supino a pià er sole, je s'appiccica sur petto e je copre giusto 'na piccola porzione de tatuaggi che, 'ntervallati da aforismi de samurai 'ncazzati, promettono morte e vendetta.
«Agata! Sbrigate, tiè! Nasconni Fabietto!»
Agata è stesa sull'asciugamano in stato semicomatoso, svejata così de botto annaspa tra sogni e realtà: «Oh, che è successo? Che stai a dì?»
«Nun fa' domande! Arzate, dovemo sloggià subito da qua!»
«Ma perché? Finisci de cambiallo armeno!»
«Sbrigateee! È 'na questione de vita o de morte. Se Maciste ce vede è finita!»
«Chi è Maciste?»
«Shhh, parla piano! Quello là, 'o vedi 'nd'è finito er pannolino?»
Agata se copre 'a bocca co' 'a mano tesa: «Oh madonna mia...» e senza fà artre obiezioni se dilegua co' Fabietto 'n braccio. Smonto l'ombrellone, piego l'asciugamani, me 'ncollo 'a borza co' l'impaccio de 'n ladro. I bagnanti 'ntorno a me stanno tutti sdraiati a occhi chiusi a pià er sole, nun se sò accorti de gnente. Tengo d'occhio Maciste, lui ancora nu reagisce. M'allontano furtivo. Sai che ce mette quello a scavà 'na buca na'a sabbia e a 'nfilammece dentro smontato e a fa 'na croce co' l'asta dell'ombrellone? Raggiungo Agata e Fabietto diversi metri più in là, a ridosso der chiosco de grattachecche, distanza ragionevole pe' fà er finto tonto. Pianto l'ombrellone, riposiziono l'asciugamani. Assumo 'a posizione der vago. Ma qual è 'a posizione der vago? Gambe 'ncrociate e occhiali da sole? Seduto a legge er giornale? Oppure me butto lungo sull'asciugamano e me fingo morto? Trovato: ciò 'a Settimana Enigmistica de Agata, tengo 'a penna tra 'e labbra e me fingo concentrato sur 14 verticale.
