Presi artre ordinazioni, poi arivò 'n urlo da'a cucina: «Aaaaaarghhh!»
Tornai dentro, er cortello elettrico se moveva sur pavimento 'n preda a 'n attacco epilettico, Goran, cor viso pallido che pareva cucito co' a stessa stoffa del cappello da chef, se teneva 'na mano dentro 'a 'n canovaccio 'nsanguinato: «Portami a pronto soccorso! Presto!»
«Che cazzo hai fatto, Goran?»
«Ecco, ce mancava solo che se faceva male» disse mi madre, «mo' tu guarda i guai che dovemo passà.»
Goran strillava e faceva: «Metti dito in ghiaccio! Dito in ghiaccio!»
«A Goran, ma quale dito, famme vedé che te sei fatto!»
«Dito, vicino gamba del tavolo!»
«Oh porca puttana! Me pareva 'na carota!»
Dieci minuti dopo guidavo a tutta velocità co' Goran svenuto lato passeggero, er dito suo dentro er frigo da campeggio, i sogni 'mprenditoriali ner secchio da'a monnezza. Meno male che Goran era svenuto, perché je ne dissi de tutti i colori. Ar pronto soccorso Goran fu subito assistito da du' 'nfermiere, sdraiato su 'na barella scomparve sur fondo de' 'n coridoio. Me sedetti rassegnato na'a sala d'attesa. Arivavano artre telefonate, ma nu' risposi più. Poi telefonò mi' madre.
«Ma', che c'è? Mo' nun ciò tempo pe' 'e prediche. Sto ar pronto soccorso. Goran l'hanno portato dentro.»
«Te volevo dì: sbrigate a tornà. Me sò fatta aiutà da Emma e Rita, cianno prestato i forni. Pe' mezzogiorno e mezza, dieci polli sò pronti. Sbrigate, sennò fai tardi co' 'e consegne.»
