'A signora der palazzo de fronte smette de stenne i panni, fa 'a faccia dell'urlo de Munch e me fissa co' 'n lenzolo umido che je penne da'e mani. Ariva mi' sorella: «Oh, ma che cazzo te strilli? Che sei matto? Viè, te vonno ar telefono.»
«Chi è?»
«È Vomito, l'amico tuo.»
Vado a risponne ar telefono.
«Oh, Vomito, che c'è?»
«Er concerto de stasera è sartato. M'hanno chiamato du' minuti fa. Annullate pure 'e date der mese prossimo.»
«Come è possibile? Che è successo?»
«Nu 'o so. Te faccio sapé.»
'A sera, radunati 'ntorno a bottije de bira, racconto er sogno ai Porcammèrda, ce convincemo che semo vittime da'a maledizione der pop mainstream. Ma tutto se risorve 'n pochi giorni grazie a Giovanna 'a fattucchiera che, ce confida, ha levato 'a maledizione der pop mainstream pure ai Focoarcùlo e ai Gioiamòrta. Recuperamo subito quattro date.
Prima der concerto sto ner camerino a scolà 'na Tennent's, 'na luce fioca appare all'angolo der soffitto. Da'a luce emerge 'n viso maschile soridente, stempiato, 'na musica leggera co' accordi minori de pianoforte e tappeti de violini se diffonde nell'aria.
«E mo' tu chi cazzo sei?»
«Uè, guagliò! Sò Gigi!»
