'A popstar americana è sparita, per tera 'a bottija de bira ha creato 'n ruscello de bira. L'occhi mia cercano la popstar nell'artri angoli der camerino, ma nun c'è più traccia.

Vado sur parco co' 'r resto dii Porkammerda, inizio a picchià sui tamburi, 'e capocce der pubblico sartano su'e note devastanti de "Er monno sta 'n mano a quattro banche e a pochi artri stronzi."

Er pubblico ripete 'n coro a muscoli tesi: «Pochi artri stronzi! Yeah. Pochi artri stronzi! Yeah.»

Sur ritornello me fermo all'improvviso sull'urtimo yeah, rimango co' 'e bacchette sospese per aria, poi se fermano pure er chitarrista, er bassista e Vito, er cantante. Se girano tutti a guardamme brutto, Vito me fa: «Che cazzo fai? Sei scemo! Dài, sona!»

'E capocce der pubblico, come er mare 'n bonaccia dopo 'na tempesta, sò ferme sotto 'n movimento de luci colorate che scivolano na'a penombra. Me 'nclino verso er microfono dii piatti, 'n leggero effetto Larsen riga er silenzio, dico: «Regà, 'sta musica nostra è davero 'na merda. Annate a casa e mettete 'n disco de quarche popstar americana. 'N disco qualunque e ballate, ballate!»

'A musica de la popstar americana esce a tutto volume da'e casse der parco, er volume è tarmente arto che quasi nun sento i carci e i cazzotti che me rifilano i Porkammerda e quarche fan salito sur parco pe' l'occasione. Me svejo, sto stravaccato sur divano der salone, quer rigagnolo de sangue che sentivo uscì da'a bocca se rivela saliva, mi' sorella controluce balla su la musica de la popstar americana a palla. Me arzo 'ntontito.

«Oh! Abbassa 'sta cazzo de musica! Oh!»

Mi' sorella balla e me fa 'n gesto come a dì "ma che voj?"

«Abbassa! M'hai fatto fà 'n sogno de merda, porca miseriaccia tua!»

Mi' sorella abbassa er volume. Vado 'n bagno e me sciacquo 'a faccia. Me specchio. Sò ancora er batterista dii Porkammerda, che spavento.