Ciò 'n peso su'o stomaco, allora coro sur barcone e urlo: «I dischi de le popstar americane sò 'na meeeerdaaaaaaaa, 'na meeeeeerdaaaaaa!»

'A signora der palazzo de fronte smette de stenne i panni, fa 'a faccia dell'urlo de Munch e me fissa co' 'n lenzolo umido che je penne da'e mani. Ariva mi' sorella: «Oh, ma che cazzo te strilli? Che sei matto? Viè, te vonno ar telefono.»

«Chi è?»

«È Vito, l'amico tuo.»

Vado a risponne ar telefono.

«Oh, Vito, che c'è?»

«Er concerto de stasera è sartato. M'hanno chiamato du' minuti fa. Annullate pure tutte le date.»

«Come è possibile? Che è successo?»

«Nu 'o so. Te faccio sapé.»

'A sera, radunati 'ntorno a bottije de bira e superalcolici, racconto er sogno ai Porkammerda, ce convincemo che semo vittime da'a maledizione der pop mainstream. Semo rovinati. I porkammerda sò finiti. Affogamo 'a disperazione nell'alcol. Esageramo come mai prima. A 'n certo punto nun ce capisco più gnente. Me risvejo nun sò quanto tempo dopo. Vedo tutto appannato, me fa male la capoccia. In un bagliore de luce appare un rapper americano, cià la barba, 'n vestito verde e 'na specie de catenone ar collo. Faccio fatica a parlà, je dico: «Ma perché voi rapper americani ve mettete sempre 'ste collane ridicole? Fate ride.»

«Nun è 'na collana,» fa quello, «è 'no stetoscopio. Stai in terapia intensiva.»