Ce semo sarvati tutti, hanno dimesso pure me, però l'incubi de 'sto Napoleone continuavano, nun me davano tregua, me svejavo all'improvviso e nu riuscivo più a dormì. Chiudevo l'occhi e vedevo Napoleone, er ghigno suo beffardo. Ho dovuto consurtà 'no psicologo, che già dopo 'a prima seduta 'ntravedeva i sintomi de 'no stress post traumatico; apprezzavo er tentativo suo de famme sta' tranquillo, ma sotto sotto covavo er terore de ritrovamme davanti, prima o poi, 'sto Napoleone assatanato. Ce sarei rimasto secco.
Mi' sorella, preoccupata, m'ha portato da 'n'amica sua sensitiva. Questa m'ha guardato ner fonno dell'occhi, ha detto: «È evidente, l'allucinazioni hanno aperto 'n canale cor mondo dii morti.»
«Ma come? Quali morti?»
«I morti. Che no'o sai che sò i morti?»
«Sì, ma perché Napoleone?»
«Eh, quanti cazzi fio mio!» ha detto 'a sensitiva, «come faccio a sapello?»
«Ah, vabbè, scusa. Era giusto 'na curiosità eh... mica... Napoleone. Boh, ma... che devo fà?»
'A sensitiva m'ha dato certe gocce da mette nell'acqua de 'n vaso che dovevo tené sur comodino e tre candele aromatiche da tené accesse durante 'a notte, frasi da ripete come 'n mantra prima de dormì. Da quer momento ho sognato de sta' dentro a la pubblicità de 'n profumo francese. Ner sogno mi' moje 'ndossava 'na vestaglia dorata, scopriva 'a coscia e 'na spalla, sollevava er mento, me guardava de mezzo profilo e co' 'na voce sospirata diceva: «J’adore!»
«Eh?»
«J’adore!»
«Ma è pronto er caffè?»
«Tes yeux, j’en rêve jour et nuit.»
«Sì, vabbè. Vado che faccio tardi in ufficio.»
A Ostiense ar posto da'a piramide c'era 'na Tore Eifel in scala uno a cinque e 'a fermata der 77 era sparita. Transitavano solo auto de lusso, omini depilati giravano a torso nudo, donne co' l'abito da sera se passavano la mano nii capelli vaporosi. Tutto a rallentatore.
«Me scusi, me sa dì 'ndo passa er 77?»
«J'adore!»
«Ma che t'adori dico io! Boh, ma er 77 che fine ha fatto?»
