Avrei potuto allungà la mano e afferaje er braccio, avrei potuto gridà: «Elisabeth! Ti amo! Ho attraversato l'Oceano per te! Ho visto Cleopatra dodici vorte e...»

Ma ciavevo solo 'sto groppo 'n gola. Nun dissi gnente, perché compresi che Elisabeth Taylor era come la Luna, lontana e irraggiungibile. Noi la guardamo, ma lei ce ignora. Noi je regalamo sogni, desideri, amori, ma è come se li buttassimo dentro a 'n pozzo. Tutto quello che se dice sulla Luna è 'na bucia. È 'na bucia pure l'amore.

Dopo l’Oscar e tutta ‘sta confusione, presi ‘n volo per tornà a Roma. Los Angeles–New York, poi ‘na notte d’attesa e da lì dritto fino a Fiumicino. Trentasei ore tra panini freddi e hostess che parlavano troppo. Quanno arivai a Fiumicino era notte fonda, ce stava solo la Luna appesa sopra ar parcheggio. Me stava a cojonà 'sta Luna, o forse me ricordava che l'amore, pure se è 'na bucia, nun t'abbandona mica facile.

Tornai a la vita mia italiana, a la pastasciutta, ai caffè corti. Tutti i parenti contenti de rivedemme dopo tanto tempo.

«Oh, ma è vero che hai conosciuto Armstrong? Er primo omo che ha messo piede su'a Luna?»

«Eh sì, proprio lui.»

«Te rendi conto che hai conosciuto 'na leggenda?»

«Mah, sarà pure 'na leggenda, ma t'assicuro che a briscola è 'na gran pippa.»