Racconto breve

Sotto ar ponte

di Antonio Agrestini

J'ho risposto che manco mo'o ricordavo come c'ero finito là, perché sotto ai ponti te se fracicano l'ossa, 'a memoria e i sentimenti.

«È che sò 'n fallito» ho detto pe' esse' breve. Allora lui m'ha indicato Peppetto e ha detto: «'O vedi quello là?»

«Chi? Peppetto?»

«Sì, Peppetto. Giuseppe.»

«Beh?»

«Quello è mi' fio. Se n'è annato da casa e nun vole più tornà. È quello er fallimento mio de padre. Pure io sò 'n fallito. Mi moje c'è diventata matta e io ce sto pe' diventà.»

Allora sò rimasto come 'n cojone e nun sapevo come consolallo, ma ho visto dall'occhi sua che era uno da'a razza mia, de quelli senza lacrime. Lui m'ha dato 'n artro panino e m'ha salutato. Quanno se n'è annato, me sò avvicinato a Peppetto e j'ho detto: «Aò, ho appena saputo che quello è tu' padre! Perché nun torni a casa? Lui te vole bene. Me pare 'na persona a posto...»

«Nun me frega 'n cazzo!» ha detto e poi ha fatto du' passi avanti, come pe' cacciamme via.

«Mi' padre è morto, e pure io sò morto. Lassame perde.»

Me sò fatto da parte, me sò messo a magnà er panino. Era bono, c'era er salame ungherese. Se stava a fà notte e guardavo 'e luci dentro ar fiume e ciò avuto all'improvviso come 'n voto dentro, 'na voragine, perché me sò accorto che pure io ero morto, ma nun ciavevo mai voluto crede, o forse nun me n'ero proprio mai accorto. Allora me sò guardato 'e mani, me sò arzato e sò annato sopra, su'a strada del Lungo Tevere. Me sò messo a camminà. Nun me sò fermato pe' ore. Nun ciavevo più manco fame o sete.

 

Er pomeriggio der giorno dopo sò arivato a Ostia. Me sò buttato dentro ar mare, ho messo 'a capoccia sott'acqua e m'è sembrato de rivedé mi' padre e mi' madre che da regazzino me dicevano: «Cori, vieni qua, fatte abbraccicà!»

Ho tirato 'a testa fori dall'acqua, me sò levato i vestiti, l'ho buttati dentro ar mare e poi ho detto a 'n tizio che me l'avevano fregati. Così quello m'ha rimediato quarcosa pe' vestimme e nun puzzavo manco più.

 

  • Indice:
  • condividi:
Questa è una storia di fantasia
In attesa del tuo commento, cosa avrebbero detto loro?
Jorge Luis Borges
Jorge Luis Borges
Questo racconto è un altro racconto che sogna di essere se stesso.
James Joyce
James Joyce
Letto. Riletto. Confuso. Bene.
Charles Baudelaire
Charles Baudelaire
Gradevole, ma manca il marciume.
Marcel Proust
Marcel Proust
Mi ha ricordato qualcosa. Ma non so cosa. O quando.
Oscar Wilde
Oscar Wilde
Troppo sincero per essere alla moda. E troppo breve per essere noioso.